in memoriam

In memoriam Chango Farías Gómez

Hoy se fue un grande. Y como dice la zamba, en algún humo, machadito, estará yendo al cielo.

Le debemos mucha belleza.

poemas

tengo junto a la sangre

sal entre los dedos

y aire frío

para otros es mar y es brisa

y sólo así es bueno

para otros

pero hoy advierto que he elegido

por terca obstinación de sangre

creer en la sal y en el aire frío

2003, del libro Mirada de mar [inédito]

poemas

esperaba el tránsito quieto esperaba que siguiera

el auto a mi derecha se movió un poco y tapó

un cartel

pintado a mano

vendo tristeza alcancé a leer

y entonces pensé

entonces pensé

si intentara vender esta tristeza

la mía

quién querría comprar

ni siquiera sé si se paga por peso o por volumen

ni siquiera es una tristeza grande

una grandeza triste siquiera

hoy pagan millones por las tristezas de van gogh pero

él nunca pudo no vendió

ninguna

a poe sí le compraban la tristeza

le pagaban poco cuánto debieron pagarle

a alfonsina a janis joplin cuánta tristeza gigante cuánta tristeza de lo que nace a pizarnik

a charlie parker y ahora hoy

dicen pensé

a amy winehouse dicen

pensé en las tristezas de ellos la de juan gelman las de tantos la tuya

las sin nombre la del artista del hambre
quién querría comprar

las de los artistas del hambre

entonces el auto a mi derecha se movió otra vez

destapó el cartel pintado a mano

vendo frizer

leí

decía

2011, agosto

poemas

la espalda de hombre pesa como si toda la noche adentro

la boca pesa como si toda la noche encima

los oídos pesan como si después toda la noche

la cintura pesa como si enfrente toda la noche

los brazos pesan como si alrededor toda la noche

los testículos pesan como si toda la noche cerca

el alma la médula pesa

pesa

como si toda la noche

2006, del libro hombre [inédito]

in memoriam

Anteayer, 4 de mayo, mi amigo Luis Millauro habría cumplido 50 años. Murió el 7 de enero de 1987, a los 25. Fuimos compañeros de colegio, y de aventuras musicales y teatrales. Me quedó soledad, me queda todavía, de las canciones que no siguió cantando, de las películas que no siguió filmando, de su risa. 

Hace muchos años le pude escribir esto. 

un amigo decidio no poner acentos
antes de irse

en una pagina suya que volvi a no mirar

por eso me acuerdo asi de el
sin acentos

me acorde ahora porque si

o porque lo extraño

silbaba en mi vereda porque si

porque el silbaba a la mañana

silbaba gotas al arbol

silbaba abrazo al dia antes de que se hiciera

silbaba canto a si mismo

silbaba sombra a la muerte antes de que se hiciera

y sin saberlo el la llamo y ella vino y lo envidio a el y a su silbido

envidia de amor la de la muerte

que lo lleno de su mudez enamorada

poemas

dentro de la cabeza de hombre hay una estúpida calavera

sin labios para besar

sin tímpanos para oír sin ojos sin lengua

para decir

dentro de la calavera de hombre

hombre quiere apurarse a reír cantar ver amar

2006, del libro hombre [inédito]

poemas

el país la vereda

están cubiertos de hojas secas

cuando hombre las pisa hojas generosas

simulan

que no es la tierra el mundo quien cruje

2006, del libro hombre [inédito]

in memoriam

In memoriam Michael Brecker 


El 29 de marzo de 1949 nació uno de mis saxofonistas preferidos. Hoy hubiera cumplido 62 años; murió a los 57.
Se extraña a ese tipo, capaz de tanta expresividad con un aparato electrónico como el que usa en este tema con el grupo Steps Ahead.

cuentos

publicado en No había luna esa noche [Simurg, 2000]

El traidor

Soy un traidor. No hago con esto una proclama –no busco la hipócrita adhesión que muchos manifiestan ante las faltas ostentadas–, mucho menos una confesión. Esta afirmación es simple, aun en su aparente sordidez. Igual de simple fue para mí el momento de su evidencia. Por lo tanto, no se trata de la conclusión de un largo examen de mis actitudes hacia los otros, sino más bien de la certeza clara y distinta que nos convence desde nuestro interior, por ejemplo, de que estamos vivos. Muchas veces he pensado, justamente, en la muerte como una simple pérdida de dicha convicción. No me refiero a que uno decida sobre ese momento, pero quisiera que se entienda qué digo al afirmar que somos lo que estamos convencidos de ser. Así es como estoy convencido de ser un traidor.

poemas

después de un siglo lento

y de otro

y otro más lento

hombre ha olvidado con quién

ha crecido de miedo

de espanto

enmudecido de juego con quién

mustio de risa de lágrima

exhausto de abrazo

a quién

y ha buscado el dolor

que se rompe en los brazos en los hombros

que descoyunta en jirones la pena

para amparar

siquiera

la soledad de su sombra

2006, del libro hombre [inédito]