poemas

separa los brazos y se le van las manos se le pierden entre dos tormentas

así duele

cuando quiere atrapar al tiempo

tironea en las costillas raja el esternón

y hay que mirar arriba

hombre busca la luz partido en el fondo del agua

en la sombra final del mar

en el pozo más hondo del miedo

ruega

un mordisco de aire

llora un bocado de instantes uno más

dos horas media un minuto un aliento cuatro segundos

se rompe hombre cuando quiere

abrazar al tiempo

enredarlo con las ramas del cuerpo

hombre se rompe cuando se olvida de andar con el tiempo

2006, del libro hombre [inédito]

in memoriam

In memoriam Chango Farías Gómez

Hoy se fue un grande. Y como dice la zamba, en algún humo, machadito, estará yendo al cielo.

Le debemos mucha belleza.

poemas

tengo junto a la sangre

sal entre los dedos

y aire frío

para otros es mar y es brisa

y sólo así es bueno

para otros

pero hoy advierto que he elegido

por terca obstinación de sangre

creer en la sal y en el aire frío

2003, del libro Mirada de mar [inédito]

poemas

esperaba el tránsito quieto esperaba que siguiera

el auto a mi derecha se movió un poco y tapó

un cartel

pintado a mano

vendo tristeza alcancé a leer

y entonces pensé

entonces pensé

si intentara vender esta tristeza

la mía

quién querría comprar

ni siquiera sé si se paga por peso o por volumen

ni siquiera es una tristeza grande

una grandeza triste siquiera

hoy pagan millones por las tristezas de van gogh pero

él nunca pudo no vendió

ninguna

a poe sí le compraban la tristeza

le pagaban poco cuánto debieron pagarle

a alfonsina a janis joplin cuánta tristeza gigante cuánta tristeza de lo que nace a pizarnik

a charlie parker y ahora hoy

dicen pensé

a amy winehouse dicen

pensé en las tristezas de ellos la de juan gelman las de tantos la tuya

las sin nombre la del artista del hambre
quién querría comprar

las de los artistas del hambre

entonces el auto a mi derecha se movió otra vez

destapó el cartel pintado a mano

vendo frizer

leí

decía

2011, agosto

poemas

la espalda de hombre pesa como si toda la noche adentro

la boca pesa como si toda la noche encima

los oídos pesan como si después toda la noche

la cintura pesa como si enfrente toda la noche

los brazos pesan como si alrededor toda la noche

los testículos pesan como si toda la noche cerca

el alma la médula pesa

pesa

como si toda la noche

2006, del libro hombre [inédito]

in memoriam

Anteayer, 4 de mayo, mi amigo Luis Millauro habría cumplido 50 años. Murió el 7 de enero de 1987, a los 25. Fuimos compañeros de colegio, y de aventuras musicales y teatrales. Me quedó soledad, me queda todavía, de las canciones que no siguió cantando, de las películas que no siguió filmando, de su risa. 

Hace muchos años le pude escribir esto. 

un amigo decidio no poner acentos
antes de irse

en una pagina suya que volvi a no mirar

por eso me acuerdo asi de el
sin acentos

me acorde ahora porque si

o porque lo extraño

silbaba en mi vereda porque si

porque el silbaba a la mañana

silbaba gotas al arbol

silbaba abrazo al dia antes de que se hiciera

silbaba canto a si mismo

silbaba sombra a la muerte antes de que se hiciera

y sin saberlo el la llamo y ella vino y lo envidio a el y a su silbido

envidia de amor la de la muerte

que lo lleno de su mudez enamorada

poemas

dentro de la cabeza de hombre hay una estúpida calavera

sin labios para besar

sin tímpanos para oír sin ojos sin lengua

para decir

dentro de la calavera de hombre

hombre quiere apurarse a reír cantar ver amar

2006, del libro hombre [inédito]

poemas

el país la vereda

están cubiertos de hojas secas

cuando hombre las pisa hojas generosas

simulan

que no es la tierra el mundo quien cruje

2006, del libro hombre [inédito]

in memoriam

In memoriam Michael Brecker 


El 29 de marzo de 1949 nació uno de mis saxofonistas preferidos. Hoy hubiera cumplido 62 años; murió a los 57.
Se extraña a ese tipo, capaz de tanta expresividad con un aparato electrónico como el que usa en este tema con el grupo Steps Ahead.

cuentos

publicado en No había luna esa noche [Simurg, 2000]

El traidor

Soy un traidor. No hago con esto una proclama –no busco la hipócrita adhesión que muchos manifiestan ante las faltas ostentadas–, mucho menos una confesión. Esta afirmación es simple, aun en su aparente sordidez. Igual de simple fue para mí el momento de su evidencia. Por lo tanto, no se trata de la conclusión de un largo examen de mis actitudes hacia los otros, sino más bien de la certeza clara y distinta que nos convence desde nuestro interior, por ejemplo, de que estamos vivos. Muchas veces he pensado, justamente, en la muerte como una simple pérdida de dicha convicción. No me refiero a que uno decida sobre ese momento, pero quisiera que se entienda qué digo al afirmar que somos lo que estamos convencidos de ser. Así es como estoy convencido de ser un traidor.

poemas

después de un siglo lento

y de otro

y otro más lento

hombre ha olvidado con quién

ha crecido de miedo

de espanto

enmudecido de juego con quién

mustio de risa de lágrima

exhausto de abrazo

a quién

y ha buscado el dolor

que se rompe en los brazos en los hombros

que descoyunta en jirones la pena

para amparar

siquiera

la soledad de su sombra

2006, del libro hombre [inédito]

poemas

el beso de los amantes

es su ropa

es su espalda enredada en el mundo

es su mundo

enredado en la ropa

en la eternidad enredada

en el beso

2003, del libro Mirada de mar [inédito]

dixit

"Tenía esa belleza de la que sólo los vencidos son capaces"

Alessandro Baricco, Océano mar

cuentos

publicado en No había luna esa noche [Simurg, 2000]

Futuro Imperfecto

Ricardo se levantará esa mañana de sábado no muy temprano, y se quitará del cuerpo el calor concentrado en él durante la noche con una ducha breve. El último minuto, como siempre, cerrará la canilla del agua caliente para terminar con la sensación chocante de la lluvia helada sobre la piel. Le agradará volver a confirmar la firmeza que ante el frío habrá acudido a sus músculos, macizos pero no excesivos. Se secará en la pieza, evitando así el vapor acumulado en el baño. La temperatura, extrañamente constante ese verano, lo obligará a elegir unas bermudas y una remera para estar cómodo desayunando en la cocina de su departamento. La habitación de sus padres, ocupada por él durante el tiempo de las vacaciones que ellos, como todos los años, decidirán tomar a fin de temporada, quedará con las ventanas abiertas, ventilándose. Buscará el diario junto a la puerta, lo empezará a leer por el suplemento de ciencia y con un resaltador celeste destacará algunos párrafos de interés para él. Le será fácil dejar transcurrir el tiempo de ese modo, hasta que la paulatina percepción del insistente motor de la heladera interrumpirá la lectura.

músicas

El blues de Doris, compuesto para Solo Ostinato

cuentos

premiado en el Concurso Internacional de Cuento "Juan Rulfo", Francia

publicado en No había luna esa noche [Simurg, 2000]
incluido en la Antología de Narradores de Morón [Pluma e' gallo, 2006]

Paso de viejo

Por encima de todo, el calor. Fue el calor de la ciudad lo que me llevó hasta la casa. Ya sé que no es la razón principal, pero es la que me terminó de decidir, casi seguro. La casa es fresca. Por lo menos, más fresca que la ciudad. La ciudad era un infierno en el invierno, así que cualquiera puede imaginarse lo que sería en verano. Mientras que en verano la casa no es calurosa, por eso es que digo que es fresca. Y después que la compré mejoró, porque se me ocurrió hacerle un alerito con tejas y columnas para sostener el techo todo a lo largo de la pared que da al oeste, como una especie de galería; por eso los dos dormitorios también son frescos por la tarde. Ese alerito es mi orgullo, porque lo diseñé yo mismo, si puede decirse así, y el albañil me interpretó bastante bien, así que mantiene el estilo de la casita, como si no fuera un agregado.

músicas

Entre el 2000 y el 2008 formé parte del Ensamble Marión, dedicado a la música medieval. Este es uno de los temas del CD.
[Haciendo clic en la imagen de la tapa que está en la banda derecha del blog se accede a la página web del grupo.]



[Ensamble Marión - Dehors lonc pré]

lecturas y apuntes

Un amigo me invitó a participar de un encuentro donde se iba a charlar sobre cuestiones que nos permite pensar la literatura. Me encantó la idea, pero era tan amplia la cosa que no sabía qué elegir. Finalmente, decidí que en vez de buscar el tema y pensar con qué textos abordarlo, dejaría que la lectura de alguno me propusiera de qué hablar. Aproveché que en esos días había vuelto a leer el siguiente cuento, de un escritor norteamericano llamado Spencer Holst. El cuento se llama La cebra cuentista y se publicó originalmente en 1971.

La cebra cuentista

Hubo una vez un gato de Siam que pretendía ser un león y que chapurreaba el cebraico.

Este idioma es relinchado por la raza de caballos africanos a rayas.

He aquí lo que sucede: una cebra inocente está caminando por la jungla y por el otro lado se aproxima el gatito; ambos se encuentran.

“¡Hola!  –dice el gato siamés en cebraico pronunciado a la perfección–. Realmente es un lindo día, ¿no? ¡El sol brilla, los pájaros cantan, el mundo es hoy un hermoso lugar para vivir!”

La cebra se asombra tanto de escuchar a un gato siamés que habla como una cebra, que queda en condiciones de ser maniatada.

De modo que el gatito rápidamente la ata, la asesina y arrastra los despojos mejores a su guarida.

poemas

qué decirle al dolor

cuando se come las tripas de las alas

poder decirle adiós

2003, del libro Mirada de mar [inédito]

músicas

Uno de los temas que hice para Solo Ostinato. Es una combinación de Va pensiero de Verdi con el tema Ostinato (que se oye en diferentes momentos de la obra). Video creado por Pablo Carrizo para Teatraje .

poemas

recuerda un patio una lupa

un asombro chiquito

un chiquito el viento la flor en la maceta

todo el sol ahí

qué hace el sol todo ahí

en el punto en la flor

en el viento del patio

hombre recuerda una lágrima

qué hace el sol

todo ahí en el punto en la piel

recuerda muerde los labios

una lágrima el sol todo ahí en el punto

un chiquito

el dolor todo ahí el asombro

2006, del libro hombre [inédito]

cuentos

publicado en No había luna esa noche [Simurg, 2000]

No había luna esa noche

Acaso la promesa de una historia sea más incitante que la historia misma.

Eso era lo que había pensado Crescenti, mucho tiempo antes de escuchar el estruendo del disparo final, mucho antes de saber que miraría al cuerpo deshacerse, desarmarse resbalando hasta el piso como si el abandono absoluto de la voluntad pudiera parecer voluntario.

poemas

por un instante
abrir la boca y la sangre

para comer hombre la luz de este día

de luz mansa y ancha y toda

abrir los ojos

para hundir la cabeza el pellejo

con la garganta apretada

hundir las venas

en la música del hombre

en toda la música de los hombres

y de golpe

llorar a mares llorar de belleza a los gritos

hasta romper con la garganta el puño de la muerte

2006, del libro hombre [inédito]